Avril

OIGNON

Les couches d'oignons s'effritent doucement, elles craquellent asséchées. Petit bout par petit bout, morceau après morceau, la peau tombe sur la table de cuisine. Elles finiront par terre, dans la terre, dévorées par les vers : retour à l'univers. L'oignon perd ses couches mais les larmes ne viennent pas. Son cœur à nu, à corps perdu. Pétillant dans la poêle, tendre en bouche, croustillant sous la dent... On n'en ferait qu'une bouchée mais c'est une tarte à savourer ! Ceci dit, pour le déguster, encore faudrait-il le cuisiner...

Hélyo James, 19 avril 2024

L'AVEUGLE ET L'ARCHITECTE

Un bandeau sur les yeux en guise de gouvernail... Nul besoin de voir pour reconnaître ton doux parfum et ta respiration sur mon cou, pour ressentir la chaleur de ton être qui me guide, tout léger, dans le village imaginaire. Je me laisse fondre à ce contact humain qui apaise mon âme et éveille mes sourires les plus francs. Un peu plus et, qui sait, peut-être me serais-je permis un peu plus d'audace encore. Belle nuit, danseur amateur, charmeur de mon cœur...

Hélyo James, 9 avril 2024

SENS LITTÉRAL

La poésie est un monde de sens cachés, ne soyez donc pas trop littéralEs en en lisant les mots : cherchez par-delà la signification réelle de ce qui ne sont autre que des notes de musique assemblant la mélodie. Bienvenue dans mon monde de métaphores filées, d'harmonies cachées et de sens triplés. Laissez-vous porter par le son, la résonance des mots ; acceptez que la compréhension ne nécessite pas toujours la clairvoyance, que sensation ne rime pas toujours avec compréhension.

Hélyo James, 3 avril 2024